Entr\u00f3 sigiloso, calladito, conteniendo la respiraci\u00f3n. Los pasos explotaban desechos t\u00f3xicos de un ambiente callejero y no digno de contarse, ni de presumir las andanzas masculinas que poco a poco lo femenino ha hecho suyas.<\/p>\n
La palabra amor se carga a cuestas. Amar duele, envilece, enternece. La palabra amor confunde y salpica de justificaciones melanc\u00f3licas, de sollozos amarrados al ayer y suspiros olor a canela mirando un atardecer que recrea el pecado, la armon\u00eda, los trazos, las muecas retorcidas producto de un gran hartazgo. El encierro, el recuerdo a bullicio, los excesos, los abrazos.<\/p>\n
Sabiendo que se celebra el d\u00eda del amor, arrincon\u00f3 sus deseos mezclados con colores de almid\u00f3n y cerezas, puso en sus manos la bebida que derrama el delirio que emerge de las miradas que no perdonan, que exigen saberse reconocidas en el encierro de una vida que se ha escrito entre tinta china y tent\u00e1culos del mar. Tiene que tirar del temple, mostrar coraje, sobreponerse a lo absurdo de las circunstancias, permitir que brote la a\u00f1oranza, la promesa mal contada pero envuelta en magia y colores carmes\u00ed. Tiene que colmar de besos esas flores que portan el mensaje de sus sue\u00f1os, las flores que claman, recitan, murmullan estrofas que se cortan, que mojan, que envenenan con placidez las almas rotas. Sabe que tiene que amar y mira con \u00e9xtasis ese cuerpo que muestra en las arrugas los laberintos de lo vivido, lo incontable, lo secreto y lo divino.<\/p>\n
Las manos se animan, los dedos comienzan una danza r\u00edtmica hurgando entre los pliegues del amor y del enga\u00f1o, se deslizan por lo incontenible del tiempo, sorprendi\u00e9ndose a s\u00ed mismos con una buena dosis de humildad, en donde la destreza no cuenta, lo \u00e1spero parece intangible y tan solo tambaleantes recorren recuerdos, animan destellos y resueltos prosiguen su andar.<\/p>\n
Nadie sabe c\u00f3mo amar hoy, el calendario ha tirado m\u00e1s de 365 hojas desde que nos congel\u00f3. La iniciativa se cobija en una atm\u00f3sfera de burla, de insatisfacci\u00f3n, de opresi\u00f3n. Se acerca el final o el comienzo, pero siempre retacado de amor.<\/p>\n
El beso que los funde aminora el descontento, sabe a caramelo, se derrite ardiendo en deseo. Por un momento logra pausar los segundos del tiempo, disipa las nubes alocadas mientras sus manos siguen rozando los recuerdos. Poco importan las debilidades humanas, el amor se hace presente lleno de colores, humo y notas musicales que brotan del coraz\u00f3n.<\/p>\n
Una pausa, un respiro.<\/p>\n
Si no podemos besar y abrazar, tejamos canciones, clavemos miradas y llenemos de roc\u00edo nuestra intenci\u00f3n, que el amar no es un arte, es simplemente devoci\u00f3n.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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